Paredes brancas,
Moldura sem foto,
Porta meio aberta,
Cortinas fechadas,
E no chão...
Um bilhete amassado,
Se o amor fosse
Um jogo de sorte,
No bilhete teria um premio
Mas não era sobre sorte
Nem era sobre amor...
Paredes fechadas,
Porta sem foto,
Moldura amassada,
Cortina sem bilhete,
No chão, aquelas cartas em branco
E um verso meio aberto,
Por que é madrugada
E
tudo muda de lugar...
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